Faites passer le mot

Je m'appelle Charlie,

Je suis celui qui lit,

Celui qui s'instruit

Et celui qui rit

De toute la connerie

De l'homo simili sapiens.

Tout ne marche pas droit,

Dans les quartiers de non droit

Tout va de guingois

Dites moi pourquoi...

Je m'appelle Charlie,

Et je ris de tout,

De moi et de vous,

Des juifs errants,

De la crise grecque,

Du Vatican ou tout fout l'camps,

Des catholiques, des hérétiques...

Mais y'a un hic,

Ca ne plait pas.

Ne bois pas, ne rie pas, ne joue pas

Ne te cultive pas.

Mais cultive la haine...

Ca révolte Charlie

C'est pour ça qu'il en rie

Et lorsque Charlie rit

Les gens sourient

Certains s'offusquent

De cette insolence,

D'autres plus ouverts en demandent encore.

Quant aux esprits couverts

Du cerveau jusqu'à terre,

Ils sortent sans hésiter

Leurs armes les plus lourdes

Pour combattre et détruire

Les pensées, les dessins, les crayons.

Mais Charlie veille et se marre

Charlie fait des petits

Charlie se reproduit

Charlie se multiplie

Charlie est universel

Ses caricatures sont son paradis

Ses satyres son point d'orgue

Un paradis où les hommes et les femmes

Mangent du saucisson en chantant la Marseillaise.

Et ça fait rire Charlie

Dans ce monde de pacotille

Où l'on se tue pour des broutilles

Je pleure pour que l'on me fusille

Je ne veux plus voir d'escadrilles

Foncer sur tous ceux qui roupillent

Et les tuer à coup d'aiguilles.

J'aimerais voir un monde où brille

Le jaune de milliers de jonquilles

Qui pousseraient derrière les grilles

D'un monde à l'odeur de vanille,

Où une bien petite fille

Chaussée de vieilles espacrilles

Pourrait cueillir la camomille

Sans que personne ne la houspille.

Je rêve d'un monde sans torpilles,

Sans marteau et puis sans faucille,

Pour tuer même sa famille

Comme on tire dans un jeu de quilles.

Ecoute ces voix qui nasillent

Qui disent que tu es gentille

Regarde le mauvais gorille

Dès qu'il te voit, ses yeux scintillent

Il voudrait casser ta coquille

Et faire de toi une chenille

Qui se débat et qui sautille

A l'ombre du soleil qui brille.

Comme à l’accoutumée, Rafa est réveillé tôt.

Comme à l’accoutumée, il tourne, se retourne, dernière tentative pour se rendormir, mais rien n’y fait. Alors il se lève, ouvre les volets, voit le gris du ciel, légère brume au-dessus de l’eau. Son cerveau, embrumé par sa cuite de la veille lui laisse néanmoins percevoir le gris de sa vie. Il fait son café, y trempe des biscottes, sans beurre, sans confiture. Il a les yeux dans le vague, dans les vagues aussi… L’appel de la mer. Il baisse les yeux. Il voudrait tant se faire happer par elle, mais il a peur. Instinct de survie. Alors il prend une douche rapide et sort tout aussi rapidement jusqu’au bar-épicerie où il achète son pain et son bifteck. Et pour faire bonne figure, il boit quelques coups de blanc avec le patron, comme  à l’accoutumée. Puis il rentre, fait du feu dans la cheminée et se pose dans son fauteuil usé. Usé par la vieillesse, l’humidité et les griffes de son chat qui lui aussi est mort. Et il pense à ceux qui sont morts pour lui, vivant dans un ailleurs qu’il ne veut pas connaitre. A ceux qui font leur vie plus loin, sur le continent et qui ne donnent plus signe de vie, ne serait-ce que pour la nouvelle année qu’ils lui souhaitent bonne et heureuse.

Et son cœur pleure, ses larmes ne coulent jamais mais son cœur est brisé.

Il prend un livre sur la pile, le feuillette, l’ouvre au hasard, page 128. Il se lève pour prendre la bouteille de whisky, comme à l’accoutumée. Et il lit, il lit… Et il boit, il boit… Et lorsque la lumière extérieure s’est éteinte, il réalise qu’il a oublié de manger son bifteck, la bouteille est à moitié vide, il en est à la page 322, mais il ne sait pas de quoi parle son livre.

Alors il va se coucher Rafa, jusqu’à demain matin.

Il était une feuille, blanche, immaculée, 21 de tour de taille, 29.7 de hauteur. Elle se sentait si seule, seule avec sa pâleur...

Elle décida un jour de mettre une annonce sur Internet : "Adopte un écrivain.com". Comme elle s'est pris le chou pour l'écrire son annonce ! D'où son pseudo "feuille de chou"...

Elle surveillait, jour après jour, mais après un long temps, elle ne vit rien venir. Alors elle se mit au bord de la fenêtre, un jour de grand vent et se jeta du 4e étage.

A cet instant, une femme qui passait sous la fenêtre de notre petite feuille, fit tomber son sac qui s'ouvrit, perdant son contenu. Pressée, la femme ramassa tout rapidement et partit.

Elle avait oublié de ramasser son stylo, un beau stylo noir, élégant, élancé, ne demandant qu'à s'accoquiner !

Petite feuille est tombée, juste à côté de lui. Elle si blanche, lui si noir... Au premier regard, ils ont compris qu'ils allaient enfin écrire un magnifique roman d'amour.

Tourne, tourne

Derviche

Peins,peins

Turner

Derviche Turner

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Quand deux gars dansent

Degas ne peint pas

Degas peint

Lorsque deux jeunes filles dansent

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Dis, mon Poussin, tu as de la monnaie

Que j'achète un Monet !

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Lorsqu'elle se Courbet sur la plage,

Pour apercevoir des Corot,

C'était Bonnard,

Je voyais Vinci chandelles

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Dans ses bottes, il caille

Il caille,

Caillebotte

Vous me l’avez souvent dit, mon cher Richard, il y a des jours qui ressemblent à des nuits. Des jours sombres comme de l’encre, des jours anxiogènes comme des actualités, des jours longs comme une nuit sans rêve.

Lorsqu’au sortir de ma nuit, je me lève avec ce sentiment intime de malaise, comme une chape de plomb sur le plexus, je regarde à l’extérieur et ne voit que du noir, comme une nuit sans lune. Et je me mets à rêver. J’aperçois au loin une forme dans l’air qui tremble, je m’approche et il est là, il se tient debout dans son immense manteau d’hiver. Et ce « il », c’est vous, vous, mon cher Richard. Vous m’attendez. La neige est blanche comme une note de musique. Votre manteau immense est ouvert, comme une invitation à me glisser dedans avec vous.

La vie est blanche comme neige, avec vous. La vie est noire comme la mort, sans vous.

Mon cher Richard, je vous aimais, je vous aime et je vous aimerai toujours.

Je vous embrasse comme on embrasse une ombre ;  vous êtes parti, comme partent les anges.

Je retourne dans ma journée nocturne et passerai ensuite une nuit blanche en attendant de vous rejoindre.

Votre bien-aimée

Dimitri qui pleure, Dimitri qui rit.

Dimitri est un drôle de p'tit bonhomme

Qui vit dans un coin d'Sibérie.

Tous les matins, il boit du thé au riz.

Grillé, le riz.

Dimitri dit que le riz dans le thé ça enlève le gris d'une journée sans vie.

Dimitri s'en va chasser l'ours.

Brun, l'ours.

Dimitri dit que l'ours brun c'est bon sur du pain grillé.

Dimitri part, fusil à l'épaule,

Vodka dans la poche.

Bison, la vodka.

Dimitri dit que la vodka Bison, c'est comme le thé au riz grillé,

Ca enlève le gris d'une journée sans vie,

Et bien plus facile à emporter lors d'une chasse à l'ours.

Et il rit, Dimitri.

Dimitri rentre souvent seul de sa chasse à l'ours.

Il a fini la vodka et n'a pas trouvé l'ours.

Dimitri pleure sur son sort.

Alors Dimitri sort des oeufs, du sucre et tout ce dont il a besoin

Pour faire des palvlovas.

Dimitri dit que les pavlovas ça enlève le gris d'une journée sans vie.

Dimitri refait du thé au riz, va chercher la vodka,

Hésite entre les deux...

Et ça le fait rire Dimitri.

Il y a des moments rares, des moments où l'on sent au plus profond de soi ce que l'on pourrait probalement appeler le Bonheur, avec un grand B. Un moment où plus rien de moche n'existe. Un moment où une grande paix intérieure vous envahie... Juste le bruit des rames qui coupent l'eau, juste les milliers de roseaux derrière lesquels se cache le sourire étonné de ces femmes aux robes multicolores. Juste le rayonnement du soleil à l'oblique. Juste toi, juste moi... Juste un moment très beau, trop court. Juste envie que le temps s'arrête, arrêt sur image, image dans ma tête, tête à tête avec toi, toit du monde, monde d'eau, au-delà de tout.

Dans ma tête, il y a une idée

Dans cette idée, il y a une envie

Dans cette envie, il y a l’évasion

Dans cette évasion, il y a de l’oubli

Dans cet oubli, il y  a Toi.

Sur toi, il n’y a plus rien,

Sur ce rien, il n’y a plus que Moi

Moi qui ne voulais rien

Rien que Moi, pas sans Toi

Toi que j’ai oublié

J’oublie de m’évader

S’évader sans envie

Envie d’avoir l’idée

De t’avoir dans ma tête.

Coton… Gel de coton… Dans un flacon rouge. Assez contradictoire tout cela. Une douceur nuageuse qui va du cirrus de belle humeur à cumulo- nimbus de colère qui explose sous le jet force 4 de la douche fraiche, tiède, chaude. Chaude comme le rouge du flacon qui fait exploser les gouttes de gel qui, au contact de la peau, devient nuage mousseux, météorologiquement dépendant de l’humeur du moment.

CROTDEBIC, c’est mon mot !

C’est mon mot, car c’est UN mot. En trois mot, il n’aurait plus le même impact, à l’écrit, s’entend.

Crotdebic, en un mot n’est pas qu’un juron de l’enfance ; ça devient un jeu, et jouer avec les mots, c’est ma gourmandise, mon péché mignon, mon carambar. En un mot, c’est un peu la chrysalide, celle qui va vers un renouveau, une invention.

Inventer des mots, les transformer avec delicatescence, c’est du bonheur pur jus.

Crotdebic a un côté enfantin, qui me convient assez. Refus de vieillir, de devenir trop sérieuse ? Allez savoir ! Mais après tout, on s’en fiche. Il faut surtout essayer de s’ouvrir, se lâcher, oser ce que d’autres ne feraient pas. A l’approche d’une décennie pas si minimaliste que ça, je me fais un plaisir de sortir ma crotdebic. On se moque, on sourit, on envie. Moi, ça me fait sourire, ça me fait plaisir.

Comme le soleil derrière les nuages, je joue à me cacher derrière un sérieux déjanté ou bien comme les nuages devant le soleil, je simule une fantaisie sérieuse. Pour ceux qui n’avaient pas suivi, je vous rappelle que le soleil derrière les nuages ou les nuages devant le soleil, c’est pareil. Seule la façon de dire les choses est différente. Et en ce qui me concerne, ma petite crotdebic, je vous la sers sur un plateau, n’en prenez pas ombrage, prenez la comme elle vient : en trois mots comme en un ! Zut alors, on est en mai, alors je fais ce qu’il me plait !

Il y a encore quelques heures, tout allait bien. Le ciel était rempli de gros nuages noirs gorgés d’eau. Cette eau qui tombait sans discontinuer depuis ce matin. Quelle merveilleuse journée.

Nous sommes sortis, elle et moi, sous ces trombes humides. Elle s’accrochait à moi. Quel étrange sentiment, je me sens si proche d’elle.

Puis nous sommes rentrés dans ce petit café avec ses gros fauteuils rouges, « Chez Florence », qu’il s’appelle ce petit café. J’aime beaucoup le moment où elle me pose près de la cheminée pour me faire sécher… Les gouttes d’eau s’évaporent petit à petit, je me réchauffe en la regardant.

Elle boit son chocolat chaud en feuilletant un magazine jusqu’à ce qu’un rayon de soleil  fasse tâche sur la page des mots croisés.

Elle regarde par la fenêtre. Elle sourit. Je regarde par la fenêtre. Je vois un homme. Je ne souris pas.

Elle se lève, prends son manteau, oublie son magazine et sort.

Et moi ? Ne me laisse pas seul ici. Ce n’est pas parce que le soleil est revenu que tu dois m’oublier. Que vais-je devenir ? Je ne veux pas être secoué dans tous les sens pour enlever les dernières gouttes, je ne veux pas finir dans le porte parapluie avec tous les autres, ceux aux baleines cassées, ceux qui coutaient 2€ sur le petit marché.

Je rêve d’une étincelle sur moi, qui me ferait m’enflammer, enflammerait sièges et tables… Et toi, qui affronterais l’incendie pour venir me sauver…

Je rêve de la pluie, cette petite pluie fine et drue. Celle qui fait que tu ne peux pas te passer de moi…

Ohhh, merci mon Dieu ! Il pleut de nouveau…

Mais, nooonnnn…. Pourquoi t’accroches tu au bras de cet homme qui vient d’ouvrir son magnifique parapluie « Love is in the rain » ?  

L’écriture, c’est un drôle de jeu.

On peut partir d’un petit rien, pour en faire un beau Tout.

On peut partir de quelque chose de fort, mais n’arriver à rien.

On peut rester des heures à ronger son stylo, en cherchant des idées, qui finissent par se perdre en pensées furtives et divagantes.

On peut essayer, raturer, noter, rédiger, pondre, composer, écrire et réécrire.

On peut, avec une bonne accroche, noircir, bleuir, rougir brunir, rosir, violetiser (selon l’encre employée) la page blanche.

On peut même quelques fois déposer les larmes et lâcher les stylos. Se déclarer vaincue par cette feuille immaculée.

On peut aussi être déstabilisée par une consigne qui n’en est pas une, ou du moins qui ne fait pas tilt.

Et là rien, rien ne sort, rien de fort, rien du tout.

Que faire ? Ronger son stylo jusqu’à la lie ?

Verser des larmes d’encre sympathique invisibles sur le papier ?

S’énerver ?

Et bien, oui, c’est ça, s’énerver. Ne pas se laisser intimider. Y aller. Je vais leur potrer de rel foy je me tof. Me déronder de versaliser arom ke j’ai ratune inskarition ! Les vohs se traspulent dans ma vète. Les rents qui vont me gire me pérentront-ils ? Seront-ils purilament intellectibles pour dépecter ma tatouille ?

S’énerver… Ca calme !